Le poesie di Finisterre sono state scritte da Eugenio Montale tra il 1940 e il 1942, pubblicate clandestinamente (l'afflato antitotalitario vi affiorava in più punti) a Lugano nel 1943 e poi, dopo la fine della guerra, incluse come prima sezione ne La bufera e altro (1956), terza raccolta poetica montaliana. In questi componimenti, l'orrore senza fondo della guerra trova il suo contraltare nelle visite salvifiche della donna-angelo, assente ma viva nella mente del poeta e, visionariamente, nella realtà stessa, che si riempie dei segni della sua perdurante presenza: è Clizia, cioè Irma Brandeis, la dantista americana conosciuta da Montale a Firenze nel 1933 e da lui frequentata e amata fino al 1938, quando la giovane donna dovette ripartire per gli Stati Uniti, all'epoca dell'approvazione in Italia delle leggi razziali (Irma aveva origini ebraiche).
I due non si sarebbero rivisti mai più anche se, in un singolare gioco del destino, molti anni più tardi lei avrebbe partecipato con le sue traduzioni ad un'antologia di poesie montaliane per il mondo anglosassone - la copertina è quella riprodotta in foto qui - e ne avrebbe tradotte anche alcune che parlavano proprio di lei (la seconda raccolta poetica di Montale, Le occasioni, uscita nel 1939-1940, era dedicata "a I.B.". L'identità della destinataria, che gli amici di Montale com'è naturale conoscevano già, è stata svelata definitivamente solo nel 1983 da Luciano Rebay, con l'articolo "Montale, Clizia e l'America").
Negli anni di Finisterre Clizia è ormai lontanissima - il difficile progetto di Montale di raggiungerla in America naufraga più volte, fino ad essere abbandonato definitivamente, anche perché nel frattempo il poeta ha cominciato una relazione, sia pure piuttosto platonica, con quella Drusilla Tanzi, chiamata Mosca, che moltissimi anni dopo diventerà sua moglie -; e allora Clizia si trasforma prima in ricordo straziante, che appare "a squarci" e a lampi improvvisi; poi in presenza interiore, portatrice ideale di una speranza che non si spegne, anche attraverso l'assurdità della guerra e l'atrocità di tempi spaventosi, come un filo nascosto che continua ad attraversare la vita del poeta e a darle senso. Ancora nel 1980, poco prima della morte, Montale potrà intitolare una poesia di Altri versi, la sua ultima raccolta poetica, "Clizia dice", al presente, come se quell'incontro e quel tempo irripetibile della sua vita con lei fosse rimasto inciso per sempre nell'ordine delle cose e non potesse essere più cancellato.
Ecco tre meravigliose poesie di Finisterre; mi sembrano adattissime a questi giorni difficili:
LA BUFERA
“Les princes n' ont point d' yeux pour voir ces grand' s merveilles, / leurs mains ne servent plus qu' à nous persécuter”.
Agrippa d'Aubignè
La bufera che sgronda sulle foglie
dure della magnolia i lunghi tuoni
marzolini e la grandine,
(i suoni di cristallo nel tuo nido
notturno ti sorprendono, dell'oro
che s'è spento sui mogani, sul taglio
dei libri rilegati, brucia ancora
una grana di zucchero nel guscio
delle tue palpebre)
il lampo che candisce
alberi e muro e li sorprende in quella
eternità d'istante – marmo manna
e distruzione – ch'entro te scolpita
porti per tua condanna e che ti lega
più che l'amore a me, strana sorella, -
e poi lo schianto rude, i sistri, il fremere
dei tamburelli sulla fossa fuia,
lo scalpicciare del fandango, e sopra
qualche gesto che annaspa...
Come quando
ti rivolgesti e con la mano, sgombra
la fronte dalla nube dei capelli,
mi salutasti – per entrar nel buio.
SU UNA LETTERA NON SCRITTA
Per un formicolìo d’albe, per pochi
fili su cui s’impigli
il fiocco della vita e s’incollani
in ore e in anni, oggi i delfini a coppie
capriolano coi figli? Oh ch’io non oda
nulla di te, ch’io fugga dal bagliore
dei tuoi cigli. Ben altro è sulla terra.
Sparir non so né riaffacciarmi; tarda
la fucina vermiglia
della notte, la sera si fa lunga,
la preghiera è supplizio e non ancora
tra le rocce che sorgono t’è giunta
la bottiglia dal mare. L’onda, vuota,
si rompe sulla punta, a Finisterre.
LA FRANGIA DEI CAPELLI…
La frangia dei capelli che ti vela
la fronte puerile, tu distrarla
con la mano non devi. Anch'essa parla
di te, sulla mia strada è tutto il cielo,
la sola luce con le giade ch'ài
accerchiate sul polso, ne tumulto
del sonno la cortina che gl'indulti
tuoi distendono, l'ala onde tu vai,
trasmigratrice Artemide ed illesa,
tra le guerre dei nati-morti; e s'ora
d’aeree lanugini s'infiora
quel fondo, a marezzarlo sei tu, scesa
d'un balzo, e irrequieta la tua fronte
si confonde con l'alba, la nasconde.
